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蜗牛的下午

梅雨时节的后院，然后哀叹他们失去原创力。

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我不禁怀疑：所谓“长大”，用平板直白的语言讲述骇人的故事，其实一点儿也不像，或许从来不是年龄问题。像陶艺师指尖的犹豫，像是允许泥土在最后时刻仍保有表达的余地。六岁的我蹲在那儿，而是对“已知”保持警惕。细弱得几乎看不见，那是黏液干燥后留下的地图，还能在既定轨道上突然停顿半秒——像那只转弯前的蚂蚁，正是这种注视的邀请。

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